Work Text:
Roedd Regulus Black wastad wedi bod yn gysgod. Cysgod o ddisgwyliadau ei deulu, cysgod o wrthryfel ei frawd, a—yn fwy poenus—cysgod o'r person yr oedd yn dymuno gallai fod. Ond nid oedd lle i wendid yn aelwyd y Black. Dim lle i fethiant.
Eisteddai James Potter gyferbyn ag ef, yn dal i geisio dirnad y geiriau yr oedd Regulus newydd eu bloeddio. Roedd y ffordd y dywedodd nhw mor amrwd, fel pe baen nhw wedi bod yn berwi y tu mewn iddo ers blynyddoedd, ac yn awr, heb unlle arall i fynd, roedden nhw wedi gorlifo.
“Reg, beth—beth wyt ti’n ei olygu wrth ‘popeth’?” Gofynnodd James, gan geisio gwneud synnwyr o'r drylliedigrwydd yn llais y bachgen iau. Roedd e wastad wedi adnabod Regulus fel ffigwr tawel, stoicaidd, rhywun nad oedd byth yn gadael i unrhyw beth ddangos. Hyd yn oed yn yr ysgol, pan oedd pawb arall yn cwympo ar wahân dros wandiau toredig neu gemau coll, safai Regulus fel piler, yn dawel ac yn ddigyffro.
Ond nid dyna oedd James yn ei weld nawr. Dim hyd yn oed yn agos.
“Dyw wyt ti ddim yn gwybod sut fath o beth ydyw, James,” mudanodd Regulus, ei lais yn bell, fel petai'n siarad o le ymhell, bell i ffwrdd. “Pan nad yw dim byd wyt ti byth yn ei wneud yn ddigon da, does dim ots faint wyt ti'n ceisio. Wyt ti wastad yn fethiant. Wastad yn mynd i golli. Ond wyt ti'n dal i geisio—popeth—i wneud nhw'n falch. Ac maen nhw jyst yn dy guro i lawr. Maen nhw eisiau i'r geiriau maen nhw'n eu poeri arnat ti brifo, y curiadau, y melltithion. Y ffordd wyt ti'n ysgarmesu dan eu cyffyrddiad i brofi a dangos i ti eu bod nhw mewn rheolaeth.”
Nid oedd James yn gwybod beth i'w ddweud.