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这一天是小王子的十六岁生日。
虽说他是一位真正的王子，摩纳哥的继承人，整个地中海最耀眼的明珠，拥有圣宠之地的贵族头衔和地中海最古老的王冠之一。但说到底，他和穷人家的孩子们一样，每年也只能过一次生日。
因此举国上下自然把这当作一件重大的事情，宫中上下从一个月前就开始忙碌，连海港里的白色游船都重新漆过了，仿佛它们也要参加庆典似的。
那一天果真是个晴朗的好天！
花园里的石榴在阳光下纷纷裂开了嘴，露出了它们血红的心。九重葛爬满了白色的石墙，紫红色的花瓣像瀑布一样倾泻而下，浓烈得几乎令人窒息。喷泉在清晨的阳光中闪烁着细碎的光，水珠溅到大理石台面上又迅速蒸发，留下一层薄薄的白色水垢，像是时间本身留下的痕迹。
整个宫殿都沉浸在一种节日的喧嚣中——厨房里飘出烤肉的香气，马厩里的骏马被刷洗得油光发亮，乐师们在调整琴弦，杂耍艺人们在搭建他们的临时舞台。
而这一切都是为了那位年轻的主人公。
max蹲在仆役长廊的角落里，拼命地揉着自己的太阳穴。
他穿着一件滑稽的的鲜艳衣服，袖子宽大得不合时宜，裤腿用麻绳扎着，脚上蹬着一双磨破了皮的皮靴。他的脖子上挂着一只小手鼓，腰间别着几个杂耍用的彩球。
按照他仅存的记忆，他是被临时召入宫廷的杂耍乐班的一名成员，来自低地国家的流浪艺人，擅长抛接球和翻跟头。
五分钟前他还在自己在摩纳哥的公寓里，枕边躺着仍在熟睡的妻子。他记得自己睡前吃了一块巧克力，妻子抱怨他又熬夜看红牛比赛数据，嘟囔了一句“明天早餐想吃披萨”——然后他就醒在了这个该死的地方。
他花了好一会儿才弄明白发生了什么。
这他妈的是《西班牙公主的生日》。
他读过这个故事。或者说，他听过妻子在他耳边絮叨过这个故事。Charles喜欢王尔德，这是众所周知的事情——摩纳哥的王子殿下，是个文雅的年轻人，书房里摆着王尔德的全集。
他们婚后的床头柜上放着一本翻旧了的《快乐王子及其他故事》。max曾经嘲笑过他，说那些童话太悲伤了，不适合睡前读。Charles就用他那双绿色的眼睛看着他，说：“悲伤的故事才是好故事，max。”
现在max想掐死当时的自己。
故事里那个杂耍的小矮人，因为接到公主扔来的白玫瑰而爱上她，却因为看见镜中自己丑陋的样子而心碎死去的可怜虫——此刻变成了max自己。
“这不可能是真的。”max对自己说。
一个穿着宫廷制服的仆人从他身边走过，狐疑地看了他一眼。max冲他咧嘴笑了笑，那个仆人立刻加快脚步走开了，大概以为这个低地来的杂耍艺人脑子不太正常。
花园中央搭起了一座临时舞台，铺着红白相间的条纹布幔。乐师们坐在一侧，正在调试他们的鲁特琴和竖笛。杂耍艺人们在舞台后面挤作一团，紧张地等待着出场顺序。马克斯站在他们中间，像一头被困在羊圈里的公牛，焦躁地转动着脖子上的铃鼓。
他听见了号角声，所有人的目光都转向了宫殿的台阶。
王子殿下站在最高处的露台上，身后是摩纳哥王室的旗帜，蓝白红三色在微风中轻轻翻动。
max的心脏猛地跳了一下——不是因为什么浪漫的原因，他事后会这样辩解，纯粹是因为生理上的本能反应。毕竟那是Charles，不管穿什么都是Charles，即使是在梦里。
但此刻的Charles不是他每天早晨醒来时看到的那个头发乱糟糟，睡眼惺忪，嘟囔着要咖啡的人。此刻的Charles——不，此刻的王子殿下在那把镀金的椅子上坐下来，一只脚轻轻搭在另一只脚前面。他身旁站着一群同龄的贵族少年，都穿着差不多华丽的衣服，但没有一个人能盖过他的光彩。
他长长的睫毛漫不经心地垂下，遮挡他美丽的眼睛——max知道他有翡翠一样的双眸。他只是站在那里，绿色的眼睛半阖着，像一只
慵懒而被宠坏了的猫。
max见过这样的Charles，在他们开卡丁车的年代，傲慢而美丽的对手是他的春梦对象之一。他没想到这么多年后还能重温旧梦。只是这个梦境的背景故事让他相当不爽。
“殿下，”他的侍从官恭敬地递上一支盛开的白玫瑰，“该向民众抛花了。”
小王子接过玫瑰，连看都没看侍从官一眼。他的目光继续在花园中游移，漫不经心，像是欣赏一幅不太有趣的画。
花园里挤满了人。有穿着华丽丝绸的贵族们，有戴着夸张羽毛帽子的外国使节，有穿着黑色长袍的教士，还有——最边缘的角落一群穿着鲜艳却显然廉价衣裳的杂耍艺人。
他们是从各地赶来的乐班和戏班，为王子生日的庆典助兴。有吞剑的，有走绳索的，有变戏法的，还有一个身材格外高大的年轻人，穿着红黄相间的小丑服，正百无聊赖地靠在石榴树旁，手里转着几个彩色的球。
他的肩膀太宽，身形太健硕，站在那些纤细优雅的意大利和法国艺人中间，像一头误闯进孔雀园的牛头犬。他的脸也不够精致——下颌线条过于硬朗，颧骨太高。鼻子虽然挺拔，却太过粗犷，和摩纳哥柔和的地中海轮廓截然不同。
他的目光低垂，但偶尔会抬起眼睛，飞快地扫一眼露台上的小王子，那目光里有某种奇怪的东西。
小王子注意到了他。
他也不知道自己为什么注意到了这个人，也许是他金色头发在阳光下太过闪耀，碍到了他的眼。也许是他面无表情，太像一头被关在笼子里愤怒的困兽。
小王子觉得这很有趣。他歪着头，嘴角傲慢的弧度终于清晰了一点，变成了一种微笑——一种美丽，残忍，属于真正王者的微笑。
他喜欢有趣的东西，他喜欢让人不安。他喜欢看到那些试图讨好他的人露出窘迫的表情，因为那证明了他的权力。
Charles举起了手中的玫瑰。
“那个——”他漫不经心地开口，声音清亮、柔软，却带着一种令人无法忽视的笃定，“那个杂耍的，接住。”
玫瑰从露台上飞了出去。
花园里所有人都看到了这一幕。有人倒吸一口凉气，有人开始窃窃私语，有人露出了意味深长的微笑——他们都知道这个传统。
王子在生日庆典上向谁抛出玫瑰，就意味着他选中了谁作为这一年的“宠儿”，那个人会得到丰厚的赏赐，会在宫廷中拥有一席之地，直到明年生日，王子会再选一个新的。
这是恩赐。是荣耀。是无数人梦寐以求的东西。
那个荷兰人接住了玫瑰。
尖刺扎进了他的掌心，但他似乎完全没有感觉到。他只是低着头，盯着手中的玫瑰，表情从面无表情变成了一种更加复杂的东西。
他的嘴唇微微动了动，像是在说什么，但最终什么声音也没有发出来。
小王子从露台上俯视着他，笑容加深了。
“你叫什么名字？”他问。声音不大，但花园里安静得能听到喷泉的水声，每个人都听得清清楚楚。
那个荷兰人抬起头。
他的眼睛是蓝色的，像是荷兰冬天结了薄冰的运河。那双眼睛里此刻翻涌着太多的情绪——震惊、困惑、愤怒，还有某种深沉而灼热……几乎要将他自己焚烧殆尽的东西。
他张了张嘴，声音沙哑：“Max。”
“Max，”小王子重复了一遍，把每个音节都咬得清晰而缓慢，像是在品尝一枚不太合口味的甜点。然后他笑了，露出洁白得像小野兽一样的牙齿。
“一个粗鲁的名字，配一个粗鲁的人。”
花园里响起一阵压抑的笑声，像风吹过枯叶。
“你看上去就像一头被赶进舞厅的牛，”小王子继续说，语气轻快而随意，仿佛他只是在描述今天的天气，
“粗鲁、笨拙、完全不知道该怎么站在这里。你的手指上有伤疤，你的衣服——”他微微皱了皱鼻子，那个表情美丽得让人心碎，也残忍得让人心寒，“你的衣服看起来像是马夫。”
更多的笑声像细小的针，从四面八方扎过来。
Max站在原地，手里的玫瑰被他攥得紧紧的，他掌心的血顺着花茎往下淌，滴落在他的衣服上，像是某种不祥的预兆。
他应该说什么？他应该鞠躬，应该道谢，应该跪下来亲吻王子脚下的尘土，感谢这份无上的荣耀吗？
然而随着怒火升起的是一种诡异的兴奋，他实在太久没有看到这样的Charles了，也许上天给了他一个机会，让他提前操到自己青春期的梦中情人——
在一片惊呼声中，max盯着Charles，他缓缓低头，吻了吻那朵白色的玫瑰。